Пётр Семёныч никогда не любил суетиться. В свои семьдесят он всё так же каждое утро в шесть пятнадцать ставил ноги на холодный пол, варил кофе в старой турке и смотрел в окно на одинаковый вид: пять тополей и кусок серого забора. Жизнь текла размеренно, без резких поворотов. До того самого дня.
Врач в районной поликлинике сначала долго молчал, перекладывая снимки. Потом сказал тихо, почти шёпотом: саркома лёгкого. Пётр Семёныч кивнул, будто услышал что-то уже знакомое. Спросил только, сколько осталось. Врач пожал плечами и ответил, что точно сказать нельзя, но обычно при таком диагнозе… Он не договорил. Пётр Семёныч и не настаивал.
Дома он сел за кухонный стол, который помнил ещё жену, и стал вспоминать. Не героические моменты, которых почти не было, а простые вещи. Как однажды в восемьдесят девятом купил дочке велосипед «Орлёнок» и как она училась ездить, падая прямо в лопухи. Как они с женой ездили в отпуск на Азовское море и спали в палатке, которую каждый вечер приходилось переставлять из-за комаров. Как он двадцать три года проработал на одном заводе и ушёл на пенсию с чувством, что всё правильно сделал.
Теперь оставалась неделя. Ровно семь дней до приёма у знаменитого московского профессора, который, по словам участкового, «видит такие вещи насквозь». Пётр Семёныч решил, что за эти семь дней он просто поживёт так, как жил всегда. Без паники, без лишних разговоров. Просто поживёт.
Он начал вставать ещё раньше. Ходил в магазин пешком, хотя мог бы доехать на автобусе. Покупал свежий хлеб, а не вчерашний. Разговаривал с соседкой, которая раньше только здоровалась через забор. Оказалось, она уже пятнадцать лет одна живёт и очень любит слушать, когда кто-то рассказывает про старые времена.
По вечерам Пётр Семёныч доставал старые фотографии. Не для того, чтобы плакать, а чтобы вспомнить лица. На одной карточке он с женой на фоне только что посаженной яблони. Дерево давно засохло, а они на снимке улыбаются так, будто впереди ещё целая жизнь. Он долго смотрел на эту фотографию и думал, что, в общем-то, так оно и было.
Иногда по ночам приходили мысли, от которых становилось тесно в груди. А что, если профессор посмотрит и скажет: всё чисто, ошибка вышла? Или наоборот - подтвердит и начнёт говорить про химию, про месяцы, про процедуры. Пётр Семёныч гнал эти мысли. Он решил, что будет ждать правды спокойно. Как ждал когда-то в очереди за квартирой, как ждал, пока дочь сдаст экзамены в институт.
На шестой день он сходил на кладбище. Не к жене - к родителям. Посидел на скамейке, почистил оградку, положил две гвоздики. Потом сказал вслух: «Ничего страшного, если что. Я своё отходил». Слова прозвучали спокойно, без надрыва. Он даже сам удивился.
В день приёма Пётр Семёныч надел чистую рубашку, которую берег для особых случаев, и поехал в Москву. В поезде он смотрел в окно на мелькающие поля и думал, что жизнь, в сущности, получилась длинная. И даже если счёт пойдёт на дни или недели - всё равно длинная. Потому что в ней было место и велосипеду «Орлёнок», и морю, и яблоне, и тихим разговорам с соседкой у забора.
Он не знал ещё, что скажет светило. Но знал точно: последние семь дней он прожил так, как хотел. Без спешки. Без жалости к себе. Просто жил. И этого, наверное, достаточно.
Читать далее...
Всего отзывов
6